Douce France


La Nature
Quelle pointure
Les ruptures
Sont des luxures

L’harmonie
Quand elle sourit
De parti pris
Ce n’est pas lui

L’abattoir
Posé en foire
Péremptoire
Plus rien à boire

L’apparence
Dans ses silences
Creuse ses anses
D’idées intenses


La bavure
Petite allure
De tête en mur
Cherche rassure

Quelques plis
Leurres enfouis
Trompent la nuit
Le lièvre fuit

L’assommoir
Perclus de gloire
Sur le trottoir
Repeint le noir

Douce France
Et beurres rances
Qui donc te tance
Prend de l’avance

Raiatea
06 avril 2012 8h45

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